Ты - красива.
Ты красива так, что я равняю всех по тебе. Я бы ставил тебя в пример своей дочери, если бы был отцом.
Мне нет дела до длины твоих волос и стоимости/названия/степени элитности твоего парфюма.
Я знаю, что ты пахнешь домом, в котором любят, ты пахнешь свежестью, ты пахнешь кучей неглаженных вещей, которые мама в детстве приносила ворохом с балкона. И пахнешь корицей от домашних булок.
Ты пахнешь уверенностью в том, что я услышу от тебя завтра "доброе утро". Ты пахнешь честностью.
Длины твоих волос достаточно, чтобы оставлять о себе воспоминания и еле заметный шлейф тоски, тоски по тебе, по вечеру, когда тебя увижу.
Мне без разницы, какой у тебя обхват бедер, мне важно только то, чтобы они оставались такими же теплыми, моими. Мне бы и в голову не пришло измерять сантиметром твою грудь, ноги, талию. Я ведь знаю, что всего этого хватает сполна на полный бак до звёзд и обратно, и снова туда.
Я даже не уверен, что назову точно оттенок твоих глаз, но я знаю, как они умеют искрить, когда радуются, и как же сложно выдержать их взгляд, когда ты злишься. Я помню все твои родинки и, не считай меня кретином, но из них можно делать созвездия. Ты - галактика. В тебе можно заблудиться, задохнуться и найти неизведанные ранее чудеса, такие как правдивая женская любовь, трогательная привязанность, детская неуклюжесть.
Я не представляю, какая же херня в голове у тех, кто оценивает женщину по марке ее лосин, по обхвату щиколоток и объему сисек, цвету глаз и тембру голоса. Никто не знает, как выглядит его идеальная женщина, пока не полюбит. А когда полюбит, то его не убедишь, что есть на свете кто-то красивее.
Суровый Джо
